Exposición temporal

El dispensador condensa la experiencia del pasado.

Este año en la puerta del aula donde doy clases, hay un pequeño objeto que apenas se advierte pues es de un color que no destaca mucho de la pared que lo sostiene. Sólo conserva el soporte, está vaciado del bote de gel hidroalcohólico que le daba sentido. Podríamos decir que es un objeto fantasmático. Pero su porte no evoca telarañas del pasado, aunque sus filos comienzan a estar oxidados. Perfectamente ajustado a la pared, sin holguras, parece decir de sí mismo que aún sigue dispuesto a entrar en funcionamiento. Trasmite un cierto estado de alerta, aunque no se si mucha gente se habrá percatado de su presencia. Precisamente, uno de estos días en los que oía en la radio hablar del riesgo de nuevas pandemias y llegaban noticias del sarampión de Texas, me acordé del este pequeño armazón en la puerta del aula. Listo para una nueva emergencia global.

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La Tarjeta Sanitaria Individual (TSI): documento oficial, necesario y suficiente. Trabajo realizado por Azahara Sánchez Rodríguez

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Fuente imagen: ABC

La bolsa de agua caliente (Wärmflasche, hot water bottle) fue posible gracias a la invención del caucho vulcanizado en el siglo XIX, y se popularizó como reemplazo de los calientacamas del norte europeo, entonces fabricados con materiales menos accesibles, como la porcelana y el metal.

La que me tocó a mí —roja burdeos, con tapón negro— probablemente fue adquirida en la Botica Central del pueblo frío de los Andes donde me crié. O quizás formaba parte del ajuar de la novia, titular única de los cuidados domésticos de la familia en ciernes. Tal vez incluso venía acompañada de algún folleto ilustrado con sus usos más comunes: para el tratamiento de dolores menstruales, molestias musculares y articulares, noches muy frías, dolores de estómago o indigestiones.

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Me despierto antes que ella. Bueno, técnicamente, ella se despierta primero: corre al baño, y yo me quedo sobre la mesilla, escuchando lo que no necesito ver. Vomita. La cadena. El silencio extraño que se instala en el cuarto cerrado. No puedo acompañarla: mi pantalla sigue a oscuras. Al volver, me agarra un momento con la mano temblorosa antes de dejarnos caer en la cama. No escribe nada aún, pero yo detecto el sudor en su yema, el temblor en el desbloqueo que no llega a completarse. Me suelta. Se rinde.

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Todas estas prótesis, tanto la interna como las externas, son materiales que forman parte de mi cuerpo y, por un lado, mi cerebro se ha acostumbrado a coordinar 3 extremidades en vez de dos para caminar, a ver el mundo a través de los cristales de mis gafas y a controlar el diferente peso de mis zapatos (el derecho con su alza de Etileno-Vinil-Acetato pesa más), y por otro, mi sistema inmunitario ha aceptado el acero inoxidable como un componente habitual de mi cuerpo.

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